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... e scrivo
su fogli sparsi frammenti di me
dislocati in recessi mai varcati.
La penna striscia sul bianco sporco,
ma s'impunta testarda -
il dubbio... il dubbio è come un muro
non c'è scalpello per violarlo, bucarlo,
trapassarlo in un pertugio
e l'incanto termina di colpo
e si zittisce all'improvviso il canto:
annoiata se ne va, ma io,
incatenato resto
appeso a quell'uncino.
Un nuovo arcano dentro al mazzo -
l'incolore:
colui che di bianco incide il bianco,
colui che dice senza dire
lì, fermo nello schianto dell'inchiostro
che secca nella penna
che nella mano immobile resta.
